Feliz Natal

Ballet

Natalia Osipova, da Academia de Ballet Bolshoi. Ela broca muito

Vocês não sabem o quanto eu amo essa variação.

Em Recife

Cheguei em uma tarde de noite, pois o sol já não estava mais lá. Acho que era umas 17:30. Passei minha estadia em uma casa de música. Dormia com um estilo clássico a la Bethoveen e acordava ao som do jazz de Miles Davis. Com o som já preso na minha orelhas, as pernas já começavam a se perambularem no lugar.Dormia em uma biblioteca, onde não faltava um clássico sequer da literatura brasileira: de Machado de Assis a Vinícius de Moraes.
As horas da prova eram diferentes das daqui. Existiam mais palhaços, querendo que a gente entrasse nos circos deles. Não queriam nem saber que talento a gente tinha. Mas deixa pra lá, se eles são tão bons, pra quê tanta propagando assim,né?
A minha prova do primeiro dia foi feita ao som da melodia insistente do elevador - piiiiiu, puuuu-; no segundo dia, o som variou, tornou-se um miado de gato.Um gato muito estranho por acaso, acho que tava com fome, tadinho.Os barulhos intercalavam em intervalos de 5 minutos.Ninguem aguentava mais aquele lugar.
Porém, chegou certo momento que eu tive que encarar uma certa casa.Eu não queria. O tal lugar estava velho, carcomido pelo tempo, roído pelos anos. Haviam os moradores, e em suas têmporas escancarava o cansaço de um relógio rodado tantas vezes. Esperavam algo, porém eu não queria esperar com eles. O problema é que, sem saber nem perceber, nós sempre acabamos esperando juntos. É um problema terminal. Diante de tudo isso me disseram que, a medida que as pessoas envelhecem, elas se desligam gradativamente do mundo. É um mecanismo natural da natureza, para que as elas fiquem menos apegadas as coisas. E as pessoas esperam, pois não tem mais ao que se apegar. Agora, é só fazer isso.E cada vez mais a espera fica mais angustiante - refletia eu sobre isso enquanto via o piscar da placa luminosa de uma padaria.

Eu só tenho uma foto da viagem

Sou eu com Ascenso Ferreira, um grande escritor de lá. Dono do poema Filosofia:











" Hora de comer — comer!

Hora de dormir — dormir!

Hora de vadiar — vadiar!

Hora de trabalhar?

— Pernas pro ar que ninguém é de ferro!"

Aí eu estava de frente ao Cão sem plumas, o famoso rio Capibaribe descrito tão minunciosamente pelo João Cabral de Melo Neto.

Carta de Amor

Querido Sicrano, nosso amor é forte
Como um leão do norte
Não existe leão no hemisfério setentrional
Mas a rima é boa, e uma enrolada não faz mal

Eu poderia meu amor, até citar Vinícius de Morais
Com aquele soneto da fidelidade que ninguém agüenta mais
Posso arranjar até palavras bonitas
Digo que o mundo é nosso... Claro, se ele custar uma pechincha

Amor de minha vida, razão de meu viver
Na verdade, antes estava fazendo essa poesia só pra te comer
Mas agora, percebo que o nosso amor é muito profundo
E é maior que a ficha criminal do Edmundo

Você é o ar que eu respiro
Temos uma ligação transcendental
Agora só falta fazer umas rimas de alternativo
Que meu poema fica legal
Você é a designação de meu eu conjugado ao não existir cósmico

O quanto eu te amo, não cabe em uma poesia
Mas deixa pra lá, você conhece a velha sina
Quando você me der um pé na bunda, e pegar a minha prima
Eu me esqueço de todo o amor, e vou viver outra paixão bandida

"É o que dizemos quando não queremos dar parte de fraco, dissemos, Bem, e estávamos a morrer, a isto chama o vulga fazer das tripas coração, fenômeno de conversão visceral que só na espécie humana tem isso de reservado."
José Saramago, em Ensaio sobre a cegueira

Neste ano, deixei os livros de literatura pelos cadernos de estudo, pelas revistas de informação e pelo jornal Nacional. Continuei a ler, porém bebi de outras fontes. Isso foi bom, mas deixa um vazio. Um vazio literário aqui dentro, a falta de encontrar palavras para os verdadeiros significados que o eu quer transmitir. Qual é o sentido saber a palavra albedo e estequiométrico se, para mim, elas significam nada? Elas significam 1 ano de repressão da minha alma literária. Eu quero viajar muito, ler muito, dançar muito e conversar muito. Porque, seu eu viver nesse mundo "plurinformacional" toda a minha vida, eu piro! Me mate, porém não faça isso aos poucos...

Obs: O que a falta de criatividade não faz

Agonia, agonia, agonia...
mania, mania, mania...
"roí, roí, roí"
Dizem que a espera é breve, mas não parece. Talvez seja apenas a minha imaginação.
É, talvez... eu espero demais do futuro. Mas ele contesta, diz que é independente. Tadinho... sou até condescente com ele, mas nem sabe que sou eu que o faço.
Só que não mais. Agora o meu futuro só Deus sabe.

Roubei do orkut de Iara.